694 mai
De faille temporelle en couvre-feu biopolitique, j'ai perdu le fil de ce récit comme on perd le sens de la révolution. Si je ferme les yeux, j'ai ce vague souvenir d'avoir fait un bout de chemin à pied sur la 40, direction ouest. Mais c'était il y a si longtemps...
D'ailleurs, où est passé Joe le Dasein? Je n'en ai aucune idée.
Me voici à présent juché sur le toit de la maison parentale, rue des Patriotes, refoulé du milieu de ma vie à sa périphérie platement bourgeoise. La seule forêt obscure que je connaisse désormais est celle que cultivent ces abominations de petites familles qui ont bloqué la ville entière par amour du vélo.
(Familles à vélo avec votre casque à la con, vous me faites penser à un homard dont les perles oculaires chavirent dans le sens contraire des aiguilles d'une montre quand le poissonnier, nimbé d'une nonchalance criminelle, lui décarcasse le coquillon dans un aquarium rempli d'algues salées à blanc.)
Je me trouve bien sur le toit, la vue porte loin et le ciel est couleur de lèvres qui se touchent pour la première fois.
Et c'est alors -- tiens, tiens, tiens -- que j'aperçois un Hubert Aquin rachitique émerger de la Rivière des Mille-Îles, exsangue, le ventre ballonné, avec un tronçon de 3030 qu'il porte de temps en temps à sa bouche et qu'il lèche de façon lascive, un peu comme une cam girl -- répondant à l'appellation amicale d'Edgar Allan Hoe -- lècherait un dildo enduit d'une subvention gouvernementale.
- Pas le choix, faut redescendre, dit-il d'une voix perforée par les glouglous.
- Redescendre où? quoi? comment?
- Au fond des choses*, quein. Bon déguidine, reste pas planté là comme un épais: le jour se couche, j'ai pas toute l'éternité et faut que je te montre un peu ce qu'est devenu le monde de l'édition québécoise, nsspaas, que tu saches une bonne fois, maudit crisse, à quoi tu t'exposes si tu envisages ne fût-ce que de frôler l'Enfer du livre d'ici tel qu'en lui-même avec ses goules, ses diablotins, sa rhétorique victimaire, sa frilosité épileptique, ses réviseurs décérébrés, ses minorités performatrices de romans tous plus poches et plus navrants les uns que les autres, ses lectrices sensibles (lol cibole), ses éditeurs sinistrés, ses relationnistes analphabètes, pour ne rien dire de ses infamies de salons saturés de stands consacrés aux livres pour enfants alors qu'en vérité il n'est rien de plus névrosé, de plus ingrat, de plus positivement dégueulasse qu'une auteure de livre pour enfants, nesspaas, et puis il y a une révolution à faire et ce n'est certainement pas avec les aventures de Tibapoume ou les déconfitures de Grololo que nous allons faire flamber les raffineries de l'est de la ville, je t'en suce une carabine, alors grouille mon pitou, si tu savais comme il se fait si tard au fond de toutes choses, la route est longue et ma langue est noire comme le 10 octobre 70, je t'attends au sous-sol...
(...)
* En Aquin dans le texte
