Extraits du roman de Richard Millet, Une artiste du sexe, Gallimard, 2013.
Elle disait qu'on peut se perdre sans déchoir, et déchoir hors de l'abjection.
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Je n'avais, moi, personne à envier, je n'envierais jamais personne, et crois que c'est ça être écrivain: n'envier personne, c'est-à-dire se condamner à être soi par défaut de ressemblance, tout en allant vers le grand anonymat.
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Un enfant qui n'a cessé de s'abîmer dans l'adulte que les autres croient qu'il est devenu.
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Elle me regarde fixement. Elle sourit. Tend la main vers ma joue. N'y trace nulle balafre; nulle caresse, non plus: un geste esquissé, imperceptible comme un pétale de cerisier tombant sur une table de verre.
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Je la suscite enfin, elle dont j'aurai aimé l'absence plus que tout, et qui m'a fait comprendre que l'amour n'est rien d'autre que le goût d'une absence démesurément préférée à toute autre.
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