Mise en situation: hier soir, j'ai vu Hubert Aquin qui fumait en camisole sur la galerie d'un motel miteux de la 117. Trois chars de la SQ sont arrivés peu après: les beus l'ont embarqué avec 964 versions de la question référendaire. (Des morts subtils vaquent à l'éternel retour du Non.)
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La librairie et la bibliothèque sont les seuls labyrinthes que je connaisse dans lesquels le plaisir de s'égarer est si intense qu'il n'y a que la tristesse d'en sortir pour l'égaler.
Pendant ce temps, Hubert Aquin lubrifie de toutes ses glandes le canon qu'il va insérer dans sa bouche avant de réexpédier son oeil de verre aux étoiles, et un éditorialiste de La Presse -- dont la sagacité est proverbiale -- va nous expliquer pourquoi le Non est la seule option raisonnable avec une ferveur égale à celle que déploie un morpion dans le brasier anal d'Alexandra.
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Je ne regarde jamais le débat des chefs:
A priori, ça me met en tabarnak,
Et si la loyaliste à tête d'astronef
Récidive, je passe en mode érotomaniaque.
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Rien n'obligeait ton visage à finir entre mes mains. Je l'ai cueilli comme un chardonneret qui tombe après avoir donné de la tête dans une vitre, et j'ai reçu de toi le sacrement de la confusion. Nulle part avait le sens de mes lèvres écrasées sur ton ventre en octobre 70.
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Quand on y songe, parler est terrifiant. Penser à ras la terreur est épuisant. La sauvegarde automatique des sensations n'était pas nécessaire, et à la fin le poème saute comme un plombage qu'on recrache dans ses mains.
Pendant ce temps, Hubert Aquin referme ses lèvres autour du canon. Les bonnes soeurs de Villa Maria vont en prendre plein la cornette.
Le Regroupement des propriétaires d'habitations locatives prendra fait et cause en faveur du Non, mais seulement après avoir justifié dialectiquement l'éviction des voyants et la déportation des poètes récalcitrants.
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J'aime les entretiens révolutionnaires qui s'achèvent dans le vague sur une terrasse, quand les visages prennent la nuit de haut en bas.
(Sinon, outre que des entraves majeures sont à prévoir dans le pont-tunnel de nos pensées, j'ai vu une bonne femme en chaise roulante cracher à petites salves sur un char de police parké dans le spot réservé aux taxis, coin Saint-Laurent et Saint-Zotique. C'était en octobre 95.)
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Seul dans le Tim Hortons de Varennes, je persiste
À vénérer le vide, ma queue courte et bandée
Enfilant une théorie de beignets fascistes
Avant de finir en prison comme Edgar Fruitier.
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Lorsque la pluie tinte à la surface des feuilles froissées, qu'elle rend le même son qu'une tête introduite dans un sac de Ruffles, je renouvelle mon abonnement au visible tout en sachant que ma carte de crédit est expirée.
Je suis le compagnon de route de deux référendums ratés et d'un kamikaze formé à l'École nationale de la fureur.
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De moins en moins de gens lisent, de plus en plus de gens écrivent. Comme le disait Goldblum dans Jurassic Park, life will find a way.
(Sinon, j'ai vu Gaston Miron péter les plombs à la caisse du Costco parce qu'un fan lui a demandé de dédicacer le Guide de l'auto 2003.)
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La poésie seule peut prendre à rebours le phénomène en direction du nyctomène, rebrousser le chemin de la révolution jusqu'à la singularité nocturne du Oui.
En d'autres termes, tout le caucus du Parti libéral ne vaut pas le poil de cul d'Alexandra que j'ai recraché en sortant de Chez P...
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Le Québec est un poisson mort
Clic!
Éclair de flash
L'oeil de verre de la lune roule dans les buissons de Villa Maria.
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