C'était perdu d'avance, alors je n'ai pas insisté: j'ai cédé le passage à la vieille sordide avec son bras en écharpe et son attelle-patente, puis je me suis calmé en fantasmant sur une variante de Grand Theft Auto où une Chevy Camaro SS 1972, surmontée d'un moteur cyclopéen, raflait tous azimuts un cloyster fuck d'octogénaires qui s'agglutinaient sans raison précise aux abords du Tim Hortons de Boucherville.
Quand la vieille éclopée s'est finalement pointée au comptoir, j'ai tout de suite compris qu'il était ontologiquement exclu qu'elle se limite à acheter des pastilles pour la toux ou le supplément de Photo-Police. Nan. Dans Le Grand Livre des Fondations du Monde, il était écrit qu'elle allait abattre un carnet débordant de gratteux délavés et de billets de loto toutes dimensions. Il devait bien y en avoir une cinquantaine (je niaise pas)
Le commis death metal considérait avec froideur le tas de tickets qui gisaient pêle-mêle sur le comptoir, et que la vieille avait pris un plaisir pervers à étaler dans le plus grand désordre possible. Le gars ressemblait de plus en plus à Moïse Thériault (je niaise pas). La situation ne lui plaisait pas, je le voyais à la manière dont le trait de ses lèvres s'amincissait sous la barbiche. J'aurais juré que la scène ne lui était pas inhabituelle: des vieilles de ce genre, il devait en voir des tas à chaque jour, ça déferlait en hordes dodelinantes des hospices situés tout juste derrière le dépanneur. C'était clair qu'il se contrôlait, qu'il faisait un effort pour mettre en pratique les conseils protobouddhistes de son agent de correction, mais tout au fond, ça le démangeait, il avait ça dans le regard: un billet de trop, un mot de travers, une glissade de dentier, et il bondissait par-dessus le comptoir.
La vieille sinistre n'avait rien gagné. Pas même un billet gratuit, rien de rien. Une centaine de combinaisons toutes plus poches les unes que les autres et pas le moindre frisson en provenance du terminal de Loto-Québec. Elle en babounait un sale temps. Elle en était encore à se demander comment elle allait bien pouvoir faire chier le monde entier à présent qu'elle se retrouvait gros plâtre comme devant, elle n'avait pas fini de ramasser son horreur de carnet et de rameuter sa ribambelle de tickets perdants que je refilais mes deux billets de 6/49 au commis -- qui avait vraiment une tête de chèvre satanique, je le précise (et je niaise pas).
Et c'est là que les choses ont basculé.
D'abord, fidèle à mon habitude, je n'ai rien compris. Puis le terminal s'est emballé, il s'est mis à biper et à tilter de telle sorte qu'il m'a semblé que le dépanneur se transformait ipso facto en dépanneuse (je dis pas ça pour faire niaiseux ou joli, je dis juste ça comme ça). J'ai compris que quelque chose d'énorme venait de se produire quand j'ai vu Clément tordre sa queue à travers le tissu de son sweat pant, mais pour le reste, well, c'était un peu comme si le temps s'était arrêté et que les rouleaux de Sweetheart, pareils à d'antiques lanternes chinoises, avaient soudain été illuminés de l'intérieur par une présence bouffonne, subnaturelle et vaguement prolocide -- j'étais comme interpellé de partout et de nulle part, sommé à comparaître / disparaître / réapparaître par une succession d'éclairs de flashs et de convulsions épileptiques -- j'étais le vide réincarné, il n'y avait plus rien dans ma tête que ce passage de la toune de Stefie Shock, dont j'oublie le titre, et que je sifflotais parfois en faisant la vaisselle ou en moppant les planchers, bien que je n'aie jamais vraiment compris pourquoi:
au point précis
le plus sensible
dans un décor
de gyrophaaaare
Bref, si je n'étais pas millionnaire, j'étais à tout le moins quelque chose ou quelqu'un. Je ne tenais plus exactement ma définition de moi-même et de mes limites invaginées: quoi que je fus / fusse / fouisse, enfin j'allais l'apprendre sec et le recevoir à froid de l'extérieur.
À ce moment-là, je suis formel, il n'y avait que nous quatre dans le dépanneur: le semi-débile, la vieille handicapée, le commis de Satan et moi. Personne n'avait encore rien dit, personne n'avait encore rien fait.
Et puis je me rappelle de ce geste vif et suspect par lequel le commis avait refermé sa poigne tatouée sur le billet gagnant -- MON billet gagnant, la ci-devant combinaison 2-3-4-5-6-7. Au même moment, je recevais au visage les effluves de soupe poulet & nouilles de la vieille sinistre qui ne décollait pas du comptoir. Il allait falloir négocier ce virage anthropologique avec beaucoup de tact et de délicatesse.
-- Man, tu me redonnes mon ticket.
-- Man, je vas te le redonner.
-- Tout de suite, man.
-- T'énarves pas, man.
-- Man, mon ticket, dans mes mains, tout de suite.
C'était ma première conversation virile depuis la fois où j'avais abaissé la vitre de ma Honda Civic 2003 pour cracher sur le casque d'un cycliste qui circulait en plein milieu de la rue Christophe-Colomb (je niaise).
((Lecteure, mon chant, mon dehors, ma toute lubrifiée(e), ne le prends pas mal si je t'annexe à ce récit comme si ma chute en dépendait. Et puis, pouvais-je te demander la permission de m'adresser à toi sans me l'accorder d'office en te la demandant? Comme disait l'autre décadent, veut, veut pas, nous sommes embarqués. Certains affirment qu'au commencement était le Verbum. Mais toi, lecteure, tu sais bien que c'est de la marde pour herméneutes en fin de piste, lesquels confondent le travail du concept avec leur régime de préretraite. Au commencement -- si tant est qu'il y eut jamais une telle chose -- il n'y a rien qu'un procédé d'effraction narrative par lequel tu te découvres parlée avant même d'avoir prononcé le premier mot.))
La vieille sinistre n'avait rien gagné. Pas même un billet gratuit, rien de rien. Une centaine de combinaisons toutes plus poches les unes que les autres et pas le moindre frisson en provenance du terminal de Loto-Québec. Elle en babounait un sale temps. Elle en était encore à se demander comment elle allait bien pouvoir faire chier le monde entier à présent qu'elle se retrouvait gros plâtre comme devant, elle n'avait pas fini de ramasser son horreur de carnet et de rameuter sa ribambelle de tickets perdants que je refilais mes deux billets de 6/49 au commis -- qui avait vraiment une tête de chèvre satanique, je le précise (et je niaise pas).
Et c'est là que les choses ont basculé.
D'abord, fidèle à mon habitude, je n'ai rien compris. Puis le terminal s'est emballé, il s'est mis à biper et à tilter de telle sorte qu'il m'a semblé que le dépanneur se transformait ipso facto en dépanneuse (je dis pas ça pour faire niaiseux ou joli, je dis juste ça comme ça). J'ai compris que quelque chose d'énorme venait de se produire quand j'ai vu Clément tordre sa queue à travers le tissu de son sweat pant, mais pour le reste, well, c'était un peu comme si le temps s'était arrêté et que les rouleaux de Sweetheart, pareils à d'antiques lanternes chinoises, avaient soudain été illuminés de l'intérieur par une présence bouffonne, subnaturelle et vaguement prolocide -- j'étais comme interpellé de partout et de nulle part, sommé à comparaître / disparaître / réapparaître par une succession d'éclairs de flashs et de convulsions épileptiques -- j'étais le vide réincarné, il n'y avait plus rien dans ma tête que ce passage de la toune de Stefie Shock, dont j'oublie le titre, et que je sifflotais parfois en faisant la vaisselle ou en moppant les planchers, bien que je n'aie jamais vraiment compris pourquoi:
au point précis
le plus sensible
dans un décor
de gyrophaaaare
Bref, si je n'étais pas millionnaire, j'étais à tout le moins quelque chose ou quelqu'un. Je ne tenais plus exactement ma définition de moi-même et de mes limites invaginées: quoi que je fus / fusse / fouisse, enfin j'allais l'apprendre sec et le recevoir à froid de l'extérieur.
À ce moment-là, je suis formel, il n'y avait que nous quatre dans le dépanneur: le semi-débile, la vieille handicapée, le commis de Satan et moi. Personne n'avait encore rien dit, personne n'avait encore rien fait.
Et puis je me rappelle de ce geste vif et suspect par lequel le commis avait refermé sa poigne tatouée sur le billet gagnant -- MON billet gagnant, la ci-devant combinaison 2-3-4-5-6-7. Au même moment, je recevais au visage les effluves de soupe poulet & nouilles de la vieille sinistre qui ne décollait pas du comptoir. Il allait falloir négocier ce virage anthropologique avec beaucoup de tact et de délicatesse.
-- Man, tu me redonnes mon ticket.
-- Man, je vas te le redonner.
-- Tout de suite, man.
-- T'énarves pas, man.
-- Man, mon ticket, dans mes mains, tout de suite.
C'était ma première conversation virile depuis la fois où j'avais abaissé la vitre de ma Honda Civic 2003 pour cracher sur le casque d'un cycliste qui circulait en plein milieu de la rue Christophe-Colomb (je niaise).
((Lecteure, mon chant, mon dehors, ma toute lubrifiée(e), ne le prends pas mal si je t'annexe à ce récit comme si ma chute en dépendait. Et puis, pouvais-je te demander la permission de m'adresser à toi sans me l'accorder d'office en te la demandant? Comme disait l'autre décadent, veut, veut pas, nous sommes embarqués. Certains affirment qu'au commencement était le Verbum. Mais toi, lecteure, tu sais bien que c'est de la marde pour herméneutes en fin de piste, lesquels confondent le travail du concept avec leur régime de préretraite. Au commencement -- si tant est qu'il y eut jamais une telle chose -- il n'y a rien qu'un procédé d'effraction narrative par lequel tu te découvres parlée avant même d'avoir prononcé le premier mot.))
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire