(...)
Lorsque le commis luciférien, non sans quelque hésitation morbide, a finalement consenti à me rendre le billet, mon premier réflexe a été de me ruer vers la sortie. Sauf que Clément s'était interposé: volontairement ou pas, il me barrait le chemin en mordillant son poignet de façon répétée et à une vitesse qui me semblait accélérer de seconde en seconde.
Il n'était pas complètement débile -- juste à moitié pour ainsi dire, mais compte tenu de l'état d'agitation dans lequel il se trouvait depuis que le terminal de Loto-Québec s'était mis à rayonner de mille fucking feux, mon instinct me disait que je n'avais pas intérêt à finasser avec les catégories de son entendement.
-- Tasse-toi, man
-- Demande-moi il est quelle heure, demande, demande, demande!
-- Man, laisse-moi passer.
-- Il est crosse heure moins quart. Ha. Ha.
Après l'avoir contourné le plus doucement possible, je m'étais retrouvé dans le parking du Couche-Tard et je pressais le pas en direction de la rue Legendre lorsque je me suis retourné une dernière fois: la saleté de vieille venait d'émerger du dépanneur et agitait son bras valide au-dessus de sa tête.
-- Monsieur, hého, monsieur... vous avez oublié quelque chose...
La voilà qui clopinait en ma direction. J'aurais dû détaler. Une partie de moi me disait -- me hurlait même -- que c'était une erreur de rebrousser chemin (et puis, qu'avais-je bien pu oublier de si important alors que je tenais toujours à la main mon prrrécieux?).
-- Pardon monsieur, mais je crois que ceci vous appartient...
Elle me brandissait sous le nez un petit post-it tout froissé, quelque chose comme une note de service rédigée en caractères minuscules: «BARNAK TU ME DONNES TON TICKETTE SINON J'APPELLE LA POLICE ET JE LEUR DIRAI QUE TU AS ESSAYÉ DE....»
Je n'avais pas eu le temps de compléter la lecture que la dame m'assénait un coup de plâtre sur le côté de la tête. Rrrromph! Je l'avais senti passer en esti. Je me rappelle avoir aussitôt cherché à rétablir l'équilibre en m'agrippant à l'aile d'une Yaris garée à proximité, puis j'ai vu le ciel virer sur ses gonds très haut au-dessus de moi, je l'ai vu s'aggraver d'une ecchymose supplémentaire à travers une explosion de mouettes multicolores Je n'étais pas tombé, j'étais toujours debout, mais je dérivais, dérivais, dérivais... Je devais ressembler à un crabe monté sur des ressorts.
Et j'ai dérivé de la sorte sur une centaine de mètres jusqu'à ce que je m'écroule au pied d'une jolie petite boite aux livres située devant le cottage qui faisait le coin de Legendre et d'André-Grasset. Rien à faire, j'étais sonné (c'était sans doute comme ça que Putréfié le Déflaboxant devait se sentir quand mon nécromancien l'ensevelissait sous une tour de zombies). Non, la vieille vache ne m'avait pas manqué, elle y avait mis le paquet -- je sentais la douleur pulser laborieusement tout le long du nerf qui courait de derrière l'oreille, en passant par l'arête de la mâchoire et jusqu'aux racines de la lèvre inférieure.
Je savais qu'elle avait tenté de profiter de mon étourdissement pour m'arracher le billet (en vain), je revoyais ses doigts tordus qui couraient sur mon avant-bras comme les pattes d'une araignée... Plus question de traîner dans le coin. En essayant de me redresser, j'ai souri à une Jeep Cherokee qui klaxonnait comme le crisse, j'ai pivoté sur mon axe et me suis écroulé de nouveau tout contre la boite aux livres. Les oeuvres incomplètes de Danielle Steel et de Marc Fisher, sonnées elles aussi, me dévisageaient de façon condescendante derrière la petite porte vitrée, dont le cadre en bois de cèdre était agrémenté d'inscriptions crypto-romantiques telles que: l'amour est la rencontre de deux névroses... tous les chemins mènent au nettoyeur Daoust... vis ta vie comme si tu étais le régurgi de l'absolu...
Il s'agissait à présent de se ressaisir et d'élaborer un plan. Je ne parvenais pas encore à craquer le code de mes enchantements, je ne pouvais pas savoir dans quelle mesure j'hallucinais ou non, mais de l'autre côté de la rue, dans le parking du dépanneur, j'avais bien vu la vieille et le commis prendre place à bord d'un Dodge Ram -- Clément avait tout simplement grimpé dans la boite de chargement: il avait fait passer son t-shirt des Avengers par-dessus sa tête et voilà qu'il martelait à deux mains sa poitrine aussi blanche qu'un cheddar Petit Québec. Ça ne s'annonçait pas bien.
Le complot s'était fomenté de lui-même, sans préméditation particulière. De toute évidence, je ne pouvais pas avoir gagné un si gros lot sans favoriser en même temps leur désir de s'unir contre moi -- et voici qu'ils composaient à présent un trio de choc noué par la cupidité et le ressentiment; dans le temps de le dire, et de façon parfaitement irréfléchie (dans le cas de Clément, c'était plutôt facile à comprendre, mais pour les deux autres, enfin), ils avaient donné le coup d'envoi à une vendetta neuro-économique d'autant plus redoutable qu'elle m'apparaissait extrêmement volatile. Puisque je les avais renvoyés de façon brutale (quoique bien involontaire) à leur condition de non-gagnants, ils n'avaient, justement, plus rien à perdre, et ils allaient m'administrer une leçon de justice poétique dont le premier vers commençait par la lettre Gnngnn.
((Lecteure, toi qui es si attentive(e) à la crevaison des fleurs entre deux essaims de lumière, laisse-moi te dire que le plan était simple: gagner le boisé de Saint-Sulpice et me placer sous la protection de Last Call, le dernier coyote disponible dans un rayon de trois cents morsures agroalimentaires. Je n'entrevoyais rien de moins que le retour à la nature et la guerre de tous contre tous -- en un sens, ce serait un peu comme sur Tinder, soit un slideshow d'abdominaux et de craques de tetons sur fond d'entrée de garage 450, mais en moins désublimé.))
-- Pardon monsieur, mais je crois que ceci vous appartient...
Elle me brandissait sous le nez un petit post-it tout froissé, quelque chose comme une note de service rédigée en caractères minuscules: «BARNAK TU ME DONNES TON TICKETTE SINON J'APPELLE LA POLICE ET JE LEUR DIRAI QUE TU AS ESSAYÉ DE....»
Je n'avais pas eu le temps de compléter la lecture que la dame m'assénait un coup de plâtre sur le côté de la tête. Rrrromph! Je l'avais senti passer en esti. Je me rappelle avoir aussitôt cherché à rétablir l'équilibre en m'agrippant à l'aile d'une Yaris garée à proximité, puis j'ai vu le ciel virer sur ses gonds très haut au-dessus de moi, je l'ai vu s'aggraver d'une ecchymose supplémentaire à travers une explosion de mouettes multicolores Je n'étais pas tombé, j'étais toujours debout, mais je dérivais, dérivais, dérivais... Je devais ressembler à un crabe monté sur des ressorts.
Et j'ai dérivé de la sorte sur une centaine de mètres jusqu'à ce que je m'écroule au pied d'une jolie petite boite aux livres située devant le cottage qui faisait le coin de Legendre et d'André-Grasset. Rien à faire, j'étais sonné (c'était sans doute comme ça que Putréfié le Déflaboxant devait se sentir quand mon nécromancien l'ensevelissait sous une tour de zombies). Non, la vieille vache ne m'avait pas manqué, elle y avait mis le paquet -- je sentais la douleur pulser laborieusement tout le long du nerf qui courait de derrière l'oreille, en passant par l'arête de la mâchoire et jusqu'aux racines de la lèvre inférieure.
Je savais qu'elle avait tenté de profiter de mon étourdissement pour m'arracher le billet (en vain), je revoyais ses doigts tordus qui couraient sur mon avant-bras comme les pattes d'une araignée... Plus question de traîner dans le coin. En essayant de me redresser, j'ai souri à une Jeep Cherokee qui klaxonnait comme le crisse, j'ai pivoté sur mon axe et me suis écroulé de nouveau tout contre la boite aux livres. Les oeuvres incomplètes de Danielle Steel et de Marc Fisher, sonnées elles aussi, me dévisageaient de façon condescendante derrière la petite porte vitrée, dont le cadre en bois de cèdre était agrémenté d'inscriptions crypto-romantiques telles que: l'amour est la rencontre de deux névroses... tous les chemins mènent au nettoyeur Daoust... vis ta vie comme si tu étais le régurgi de l'absolu...
Il s'agissait à présent de se ressaisir et d'élaborer un plan. Je ne parvenais pas encore à craquer le code de mes enchantements, je ne pouvais pas savoir dans quelle mesure j'hallucinais ou non, mais de l'autre côté de la rue, dans le parking du dépanneur, j'avais bien vu la vieille et le commis prendre place à bord d'un Dodge Ram -- Clément avait tout simplement grimpé dans la boite de chargement: il avait fait passer son t-shirt des Avengers par-dessus sa tête et voilà qu'il martelait à deux mains sa poitrine aussi blanche qu'un cheddar Petit Québec. Ça ne s'annonçait pas bien.
Le complot s'était fomenté de lui-même, sans préméditation particulière. De toute évidence, je ne pouvais pas avoir gagné un si gros lot sans favoriser en même temps leur désir de s'unir contre moi -- et voici qu'ils composaient à présent un trio de choc noué par la cupidité et le ressentiment; dans le temps de le dire, et de façon parfaitement irréfléchie (dans le cas de Clément, c'était plutôt facile à comprendre, mais pour les deux autres, enfin), ils avaient donné le coup d'envoi à une vendetta neuro-économique d'autant plus redoutable qu'elle m'apparaissait extrêmement volatile. Puisque je les avais renvoyés de façon brutale (quoique bien involontaire) à leur condition de non-gagnants, ils n'avaient, justement, plus rien à perdre, et ils allaient m'administrer une leçon de justice poétique dont le premier vers commençait par la lettre Gnngnn.
((Lecteure, toi qui es si attentive(e) à la crevaison des fleurs entre deux essaims de lumière, laisse-moi te dire que le plan était simple: gagner le boisé de Saint-Sulpice et me placer sous la protection de Last Call, le dernier coyote disponible dans un rayon de trois cents morsures agroalimentaires. Je n'entrevoyais rien de moins que le retour à la nature et la guerre de tous contre tous -- en un sens, ce serait un peu comme sur Tinder, soit un slideshow d'abdominaux et de craques de tetons sur fond d'entrée de garage 450, mais en moins désublimé.))
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